tag:blogger.com,1999:blog-10054080378751159002024-02-20T22:09:11.475-08:00Selva de truenosExtension de lluvias con rugido de truenos, valle de amores y dolores...Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-30602234366958624502009-03-06T09:10:00.000-08:002009-03-06T09:12:28.948-08:00Palmas y Plumas (Porque un Angel me lo pidio)<div align="left">“Era una noche fría, como lo eran todas las noches de invierno y la mujer sentada frente a la ventana se marchitaba...como lo hacia todas las noches frías de invierno...”<br /><br />-Tachón, tachón, tachón...tendría que inventarme algo mejor...-<br /><br />La niña con ojos llenos de mundos inconclusos muerde la misma pluma que acababa de destruir una vida a tachonasos, duda un poco...mira al techo y se rasca la palma de su mano izquierda ansiosamente, cuando de pronto una idea atraviesa su mirada y comienza a escribir al mismo tiempo que de la palma de su mano izquierda parece brotar un pequeño destello verde...<br /><br />“La hechicera esta parada en un peñasco de árida piedra clavada en el tempestuoso mar, susurra unas cuantas palabras que solo el viento alcanza a escuchar mientras que de sus manos alzadas comienza a brotar una luz blanca irradiante; En el mar a sus pies se alza un torbellino de azules océanos que es montado por un triton de antigua estirpe, el solemne soldado marino hace una reverencia a su nueva ama y sale disparado hacia donde se encuentra el necromante contra el que la hechicera se enfrenta...”<br /><br />-No, no, no... ¡Si a mi se me antojaba escribir de amor!-<br /><br />La niña se rasca la cabeza desesperada...<br /><br />-Este debería ser el problema que ocupe a la nación, a nadie le sale ya escribir de amor... no a menos que sea para novelas de televisión...pobre amor, abaratado amor, empaquetado y vendido al mejor postor... Ya nadie puede escribir una palabra sincera de amor, de hadas o ilusión... quien lo hace termina vendiéndole la idea a hollywood....-<br /><br />La niña cono ojos de mil mundos colapsando se deja caer en su cama y rasca ansiosamente la palma de su mano izquierda sin darse mucha cuenta que ahora rasca las raíces de un pequeño codito verde que comienza a echar diminutas ramitas; Mira hacia el techo unos cuantos minutos sin moverse y después de dar un largo suspiro se echa las colchas encima hasta taparse de los pies a la cabeza.<br /><br />-Ahora aquí estoy yo, sola... y esta colcha no es una colcha, es una cúpula donde duermen mis estrellas y ahí abajo no esta mi colchón, esta la playa y una casita hecha de arena. Ahora no estoy yo, ni estoy sola, porque estoy dentro de la casita de arena y en medio de ella hay un árbol de almendras... Nunca he visto un árbol de almendras, pero me imagino que es así de bonito como este, con su tronco grande y fuerte y todas sus flores abiertas... Toda la casita huele a almendras y brisa de mar y ahora desde el horizonte se ve la silueta del barco que traerá...-<br /><br />Y la niña cierra sus ojos que ahora son los ojos de todos sus sueños y de su palma izquierda siguen brotando ramitas delgadas; la pequeña planta mide ya casi un metro...<br /><br />(Y la que escribe el cuento de la niña que escribe cuentos, muerde su pluma, se rasca la cabeza, tacha frases y voltea al techo...después de un rato sigue escribiendo)<br /><br />De las delgadas ramitas comienzan a brotar pequeños racimos de moradas flores que, al abrirse dejan ver en su interior 3 pequeñas florecitas blancas unidas por su tallo.<br />Y la niña con ojos almendrados y sueños como cuentos no se ha dado cuenta que cada primavera brota de su palma izquierda una enredadera de verdes y morados, ella solo sigue soñando y esperando talvez algún día poder finalmente escribir un cuento de principio a fin...<br /><br />(Y la que escribe el cuento de la niña que sueña cuentos, se da cuenta que ella no es de las que cuentan de grandes guerras mágicas, de novelas de amor o drama... se da cuenta que ella solo sabe contar cuentos de niñas con buganvillas en la palma izquierda de su mano, que sueñan con cuentos y solo pueden contar sus sueños como borregos... y ahora después del punto final, la que escribe de niñas, palmas y plumas se va a la cama soñando, deseando tener algún día una hermosa plantita de buganvilla brotando de su mano izquierda)...<br /><br />Punto final.</div>Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-90806388223966966622009-02-14T07:56:00.001-08:002009-02-14T07:59:05.628-08:00<div align="center"><span style="font-size:180%;color:#33cc00;"><em>"Ubi dubium ibi libertas"</em></span></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;color:#33cc00;">Donde hay dudas, hay libertad.</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;color:#33cc00;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;color:#33cc00;">Rene Descartes</span></em></div>Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-76283689536161786052009-02-14T07:44:00.000-08:002009-02-14T07:56:19.615-08:00CUcshAprendemos, inutilmente aprendemos, a evaluar, a coexistir, a tratar y tratar de comer libros textualmente... Analisamos, torpemente analisamos, las palabras de tal autor o tal filosofo en un intento de estar de acuerdo o desacuerdo , en un intento de decir algo, lo que sea (pero con palabras grandotas pa que se entienda menos) para comenzar lentamente a ahogarnos en arrogancias, como un polluelo siendo alimentado por el vomito de la madre, quien a su vez espera pacientemente algo a cambio ( y que le podras regresar sino el mismo vomito empapado con tu saliva?).<br />Buscamos, inseguramente buscamos, algo que haga que resaltemos, que nos exhalte y podamos decir al final del dia "Fui astuto, fui consiso, fui chistoso, fui un tonto". Y que el autor se revuelque en su tumba porque ha sido malinterpretado, plagiado o lastimado de tanto decir su nombre, de tanto repetir sus palabras para llegar a algo ¿Y a que llegamos?<br />La verdad es que llegamos a un proceso meramente egocentrico: "Quiero aprender que dijo para yo poder decir y que luego alguien diga que yo dije para el poder decir"....<br />¿Sera que realmente no tiene nada que ver con entrañas?¿No tiene nada de conmovible? ¿de emotivo o personal?... ¿Sera puro miedo a nunca haber dicho nada?<br />Tendria que ser un acto de humildad, un acto de emotividad poder decir aquello que te apasiona...Tendria que ser un acto libre de arrogancias un "Yo no se nada" lleno de pasion...<br />Hay en estos caminos mucho peligro de quedar vacio, de ser un texto mas de frio para simplemente al final dejar de ser el amante de sofia y convertirte en el que la acribillaThunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-71193194507435738242008-11-30T08:48:00.000-08:002008-11-30T08:53:26.678-08:00Arena movedizaEstamos como sentados en arena movediza,<br />mientras el otoño pasa a nuestro lado silencioso<br />y el invierno cada vez suena mas ruidoso...<br />No me he dejado caer en montes de hojas secas,<br />aun no he disfrutado de pequeños placeres<br />que me extasiaban,<br />que eran mi mundo.<br /><br />Pero no ahora que nos sentamos en arena movediza<br />y jugamos a atrapar el humo<br />con redes de mariposa...<br />Mientras el mundo a nuestro alrededor se rompe en dos...<br />...Nunca me importo...<br /><br />Una alfombra de hojas secas,<br />eso es lo que queda,<br />Pronto a la luz de la luna volara en el viento<br />mientras el invierno ante mi se levanta siniestro.<br /><br />Y seguimos sentados en un cumulo de recuerdos<br />aveces llorando, aveces comiendonos a besos...<br />Tratamos de barrer la arena con varas de incienso,<br />pero ya no vemos...<br />ya no vemos...<br />Que el abuelo tiempo teje rapido<br />y nos sentamos<br />y rezamos<br />pero ya no vemos,<br />ya no vemos...<br />Que haria falta una fogata pagana,<br />miles de rosarios<br />y un incienso hecho de escapularios<br />para ya no estar sentados,<br />arrojarnos al viento<br />y decirle adios a las arenas de<br />Ya no puedo...<br /><div align="right">17. Nov. 08</div>Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-71792482771583080782008-11-30T08:42:00.000-08:002008-11-30T08:48:22.362-08:00GanasTenia ganas de flores, de canela y de colores...<br />Ganas de nubes girantes y remolinos de fuego.<br />Tenia ganas de ser mujer encarnada a tu piel,<br />ganas de ser niña y solo girar otravez.<br />Tenia ganas de que no importara<br />y el mundo girara difuso otravez...<br /><br />Pero se siente alicia<br />alcanzando una llave demaciado alta,<br />sin ayuda de pocima o poeasia.<br /><br />Tenia ganas de comer pastel de miel,<br />perseguir zapatos por una selva,<br />imaginarse bruja o sirena.<br />Ganas de escupir brillantina de tanto reir,<br />ganas de sonar como cascada al llorar.<br /><br />Pero se siente Merlina<br />tratando de desifrar la voz del mar<br />solo que sin desierto o magia.<br /><br />Tenia ganas de tenerte desnudo<br />sin piel o voces,<br />desnudo del alma,<br />brillando todos tus colores.<br />Ganas de que no importara<br />ser desordenada<br />y tener siempre tus pupilas<br />viendome con ojos sinceros...<br /><br />Pero un poeta de fuego hablo<br />del silencio...<br />como amor profundo,<br />callado...<br />sin pedir nada a cambio<br />Mas que sentirme viento libre<br />encerrado solo por tus pupilas.<br /><div align="right"><em>Oct. 08</em></div>Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-88208200209421642042008-11-10T12:49:00.000-08:002008-11-10T12:51:18.417-08:00<div align="center">Blogg en descanzo<br />...BRUJA COCINANDO...<br />Disculpen los inconvenientes n.n</div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVsX76T3VztgkIBvkE0NxcPu_6ra2Wh7PEQJkBDYTh4crIve9QLYEnSdMZP4lAuwAzSUL-U6fBS8rYk2slosAfmAve56gy40P4YNkpBO185R3m6opLEnx-0drtw3AKdoIqpKSIqtOBlvtA/s1600-h/bruja.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267134173361565426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVsX76T3VztgkIBvkE0NxcPu_6ra2Wh7PEQJkBDYTh4crIve9QLYEnSdMZP4lAuwAzSUL-U6fBS8rYk2slosAfmAve56gy40P4YNkpBO185R3m6opLEnx-0drtw3AKdoIqpKSIqtOBlvtA/s320/bruja.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div></div>Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-88655839702422933582008-09-24T07:56:00.000-07:002008-09-24T08:56:41.500-07:00Cronicas de luna histerica<div><div align="center">II</div><br /><div>Tenia ojos de quien ha enfrentado el amanecer sola contra las colinas aridas de su tierra desierta con olor a canela... de esos ojos que queman y absorven todo a su paso... tenia de esos ojos que quieren saber mas, cada vez mas.</div><br /><br /><div>Lo primero que recuerda es ver una torre de luces que asemejaban gotas plateadas al caer en la oscuridad de la luna llena... le decian eran castillos de fuegos, aunque para ella parecian mas arboles de estrellas, con ramas de metal y frutos brillantes que giraban a sus pasos...Merlina entre sueños recuerda una figura escondida, metido entre las ramas de metal y rodeado de luces chispeantes.</div><br /><br /><div>"Es un niño triste... es un hombre que busca, que llama..." </div><br /><br /><div>Durante años, entre sueños de enfermedad y sudor de calentura, repetira esta frase mientras decifra sus ojos un poco mas...un poco mas.</div><br /><br /><div>El desierto que labro su cara arida en sus primeros años fue dejado atras al poco tiempo... a prisa, huyendo de algo entre rayos de fuego y hombres con capas y sombrero...sosteniendo antorchas... su madre decia que mataban a la gente como ellas, por envidia, porque no entendian la paz de las montañas como ellas lo hacian.</div><br /><br /><div>El viaje fue largo, el calor al que Merlina estaba acostumbrada poco a poco fue remplazado por un frio igual de lascerante y el naranja de su desierto fue remplazado por el blanco de nieve... en estas regiones todo hablaba diferente, las montañas gemian en vez de aullar y las dunas del suelo se quejaban en vez de cantar. Su madre, mujer de marfil y cabellos largos que asemejaban el fuego de desierto y sangre oscura, cantaba con todo y le enseñaba las maneras del bosque, del frio y del calor... pero siempre fueron encontradas por aquellos hombres de capa y sombrero... de estos recuerdos Merlina recibe choques de enrgia... recordando solo imagenes rotas de cabellos de sangre en sus manos... de una fogata de humo y oscuridad donde su madre quieta y firme desaparecia transformada en cenizas... De esta primera herida Merlina salio con la mirada diferente y sin mas sonrisas....</div><br /><br /><div>Permanecio sola contra las montañas blancas... sin exclamar palabra alguna y con voces susurrando a su oido las recetas mas antiguas...</div><br /><div></div><br /><br /><div>Y la luna histerica del castillo-cuchillos se oculta en remolinos de turquesa y viento....</div><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249617279733684322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihrWQe-8JYKWs9UEb3rTbw45T5CcND-hJ2MLYkSFQ9UWbIiCPDmN-0mG14B2_PS6X3UipnuBXxjlBlXAqSH2Xm3_LX1aubOvfrnZmIjLLYDwO6m1dd-QcJn1WLyW4MzRqcxcaO6NmyHZ-a/s320/209433397_063b206b97_b.jpg" border="0" /></div></div>Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-43235970992431425652008-09-17T07:51:00.000-07:002008-09-17T08:02:42.809-07:00Cronicas de Luna histerica<div align="center"><strong>I</strong></div>Una luna llena, histerica... recortada su silueta en el cielo oscuro, profundo que devora las pupilas de una mujer sombria que todo destruyen sus pasos mientras camina, por la falta de fe y las ganas de ya no ser.<br />Estrellas brillantes, gotas de pintura chorreante... iluminan la oscuridad de la mujer que llora devota, en sus lagrimas las estrellas, en las estrellas la tristeza de quien alguna vez remonto el aire con las hadas, de alguien a quien se le perdio la magia.<br />Merlina... nadie puede verle ahy en pasillos de gris y torres como cuchillas intentando desgarrar el cielo, nadie puede saber la historia tras este castillo de soledad, soledad como solo los dioses han de conocer...<br />Una luna llena, Merlina rie histerica, de sus manos ya no salen los rayos, en sus cabellos ya jamas baila el viento, y a Merlina solo le queda un remolino de pasados y una eternidad recordando.<br />De estos relatos malditos y el castigo, nadie mas que los ojos de Merlina Thunderwitch pueden saber.<br />Mientras la luna este llena, histerica y las estrellas brillantes goteen sangre los ojos de Merlina reflejaran su historia sombria, de flores podridas y lealtades perdidas... de tumbas desiertas y amistades deshechas...Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1005408037875115900.post-53384683176359006422008-08-27T09:01:00.001-07:002008-08-27T09:03:21.662-07:00...Entre guaridas de truenos, oculta en cavernas de calavera, una bruja con ojos de hambre y sombrero de sueños se dispone a agitar su caldero... El humo de esta receta pinta el aire de rosa tan roja como la rosa... Y la bruja en nueva caverna se propone a reir a la luna llena...Thunderwitchhttp://www.blogger.com/profile/04043535039969696978noreply@blogger.com3